Мне уже 35, не мальчишка, и странно,
Но задумался только сейчас.
О любви... материнской, что так неустанно,
Все прощает...жалея нас!
По прошествии лет, обозначенных свыше...
Понимать начинаешь вдруг,
Что любовь материнская, кратно превыше,
Твоих перед ней заслуг!
Ведь уже начиная, с той самой минуты,
Едва ты увидел свет.
Она заслоняет тебя от простуды,
И детских наивных бед!
И позже... Ты вырос… Хранит оберегом,
Ангелом за спиной.
Являясь, по сути, единственным брегом,
Средь толчеи людской!
Только Она, на «последнем закате»,
Чадо свое, любя...
Скажет, ну как же все это некстати!
Как ты теперь… без меня?!
Как ты сынок... без меня?!