По мрамору дождинки скачут,
Роняя темные следы,
Как будто памятники плачут
От зябких капелек воды.
Все изменить она стремится,
Летя с небесной высоты:
На скорбно-каменные лица
Наносит новые черты.
Вот Старец чем-то недоволен
(Что значит складка меж бровей!),
А вот Отец гримасой боли
Своих встречает сыновей.
За них он кланялся для виду
Тому, кто был ему не мил,
Но застарелую обиду
Дождь ненароком проявил.
А здесь Бабуля смотрит нежно
На мокрых немощных галчат;
Ждет терпеливо и прилежно
Не скорых на подъем внучат.
Какая теплота струится
От этих старых добрых глаз
И на родных должна излиться,
Не умирая и сейчас.
Когда же солнце вновь вернется,
С земли дождинки соберет,
То каждый памятник очнется
И прежний облик обретет.
…Как я живу на свете этом?
В раю мне быть или в аду?
За самым праведным ответом
Я в дождь на кладбище приду.