А.К.
Он наливает мартини в пустой бокал.
Густо глотает разлуку, уже хмельной.
Через минуту он выронит в облака
строки, которые были допиты мной.
Все без остатка.
Так много банальных нас.
Каждое слово – заученный эпикриз.
Мы же не ищем повторов? [на самом деле]
Каждый, кто выучил ноты моей постели,
стали нетленными. Чем себя обрекли
видеть чуть дальше, чем мы с тобой разрешим.
Это безумие режет неповторимо
прямо по коже. Приходы адреналина.
По нисходящей на склонах твоих вершин.
[в горле першит] Я допью тебя, не спеши.
Так секунданты расходятся до дистанций.
Ты не услышишь, как я говорю – «останься».
Горький экстаз неопознанных расстояний:
Ты не устанешь быть где-то во мне, а я не…
Я не устану быть солью твоей души,
трёх пробуждений. Знакомый звучит винил -
Музыка лжи наших рук на миноре ночи.
Я не хочу ничего, чего ты не хочешь.
Я не ищу к тебе поводов. Повод в них –
в наших словах, привыкающих быть в обиде
на обстоятельства жизни или войны.
Так сочиняются самые наши сны.
Сны о любви. О любви в самом чистом виде.