Вянут рифмы в старинном сонете
И тускнеет в церквях " Страшный Суд "...
На окутанной мглою планете
Всё куда-то нас ветры несут.
Рядом с целью желанной, но мимо
Почему-то проносят они.
А душа чем-то давним томима,
Что бессмертию только сродни.
Мы спешим - до успеха так близко !
Но бессмертью не нужен успех.
Раз в году пред венком обелиска
На минуту кончается бег.
Старики лишь да малые дети,
Вот и всё, кто боится Суда,
Даже если все краски на свете,
Потускнев, облетят, как слюда.
***