Мне не писать, как Есенин, Высоцкий,
Меня не признают надеждой нации.
С моими стихами с утра не проснется
Читатель будущей цивилизации.
Лить воду слов – неплохой заряд,
Адреналин красит серость чувства,
Но ведь подобных стихов – миллиард,
Какая ценность в таком «искусстве»?
Что зря кричать, - «причинил он боль!» -
Моя любовь и мои проблемы,
У каждой женщины свой герой
Кривит маршруты, прядет дилеммы,
Строчит истории на стороне…
Так чем я лучше второй иль пятой?
Но я пишу, то,что нужно мне,
И скука тем – вот моя расплата.
Что толку выть – я одна в толпе,
Таких, как, я - толпа многолика -
Как сэмки – рифмы. Грызут везде.
А сеть – базар. Вам кулек отсыпать?
Душа горит, а сочится бред…
Хочу Ахматовой в морду плюнуть,
За то, что любят, а меня – нет,
И будут помнить. Меня забудут.
За скупость фраз– казнена собой,
За эгоизм – буду бита другими.
Не уникальна. Но не изгой.
Простая серость. Пустое имя.
Что я талант – мне просто приснилось.
Меня не признают надеждой нации.
Простите, дети. Не получилось.
Удачней будет реинкарнация.