Вдохновенье за хвост ухватив,
Я мурлычу гражданский мотив.
Я мурлычу, на зависть толпе
То о времени, то о себе.
Про всеобщий разбег и подъем,
Про реформу в сознанье моем,
А еще о борьбе впереди
И о месте своем посреди.
Вдруг, запнувшись в пыли и в грязи,
Ощущаю вдали и вблизи,
Миллионы чужих голосов,
Голосящих со мной в унисон.
Ах, неужто, услышав меня,
Обуянного злобою дня,
Эти люди легко, словно тиф,
Подхватили гражданский мотив?
И, к плечу прижимаясь плечом,
Распевают, незнамо о чем,
Словно слышат заветную весть,
Ту, что я не успел им донесть,
Ту, что лично в полночной тиши
Извлекал из непрочной души?
Это тиф, лихоманка, чума,
Так, наверное сходят с ума...
Я теряюсь в тифозном бреду.
Я себя никогда не найду.
Капли пота бегут по спине
И мотив умирает во мне.