Привычная ложь. Ты мне пишешь про «терпкий сандаловый запах». Про «губы как мед» и про то, как непросто расстаться. Я так непростительно долго была пред собой виноватой – что просто устала … и все… невозможно уже притворяться, что это все так… - я была / нестерпимо/ «ванильной и жертвенно-сладкой и в теле звенели изгибы»…
Но если бы можно сильнее еще надругаться над сутью - то мы с тобой вряд ли смогли бы.