Какое-то слово. Какая-то жизнь.
Какое-то слабое пенье.
Душа, не печалься!
Сознанье, держись,
как держатся в мире растенья.
Ты слышишь – песчаник хрустит под ногой
и травы шумят берегами?..
Казалось, идём мы дорогой богов,
но мы разминулись с богами.
Но что же тогда сей божественный свет,
горящий в сердцах благодарных?
Но кто же тогда, извините, поэт:
творец или писарь бездарный?
Но что же душа, словно скрипка, кричит,
да так, что и бездна проснулась?
Но что же Всевышний так долго молчит
и пауза так затянулась?..
20 августа 1999