Едем быстро. Всё мелькает.
Лист слетевший бьёт в cтекло.
Над дорогой пух летает.
По-вечернему светло.
Мы несёмся, мчимся в осень,
Будто голову сломя.
И всё ждём, и ждём чего-то
От судьбы, пути и дня.
Может там, где даль лесная,
Подлетит к нам счастья стая.
Или после поворота
Новое увидим что-то...
Ведь должно в конце пути
Хоть немного повести!