И снова лето,фестивальная пора,
и поворчав,уходят тучи стороной,
и далеко осталась зимняя хандра,
и мир уже не чёрно-белый,а цветной.
И кружат бабочки свой белый хоровод,
среди пушинок тополей,всё как во сне,
как будто с неба голубого снег идёт,
но снег живой,а может правда,снится мне.
Я брошу всё,уеду к дальним берегам,
и утону в туманах,словно в облаках,
я прикоснусь губами,к голубым снегам,
и вновь запутаюсь и в мыслях,и в стихах.
Но эти бабочки, их белый хоровод,
И это небо,и пушинки тополей,
но почему так не бывает круглый год,
нас не чарует лето красотой своей.
Пушинок с бабочками эта круговерть,
мне кружит голову,и чувства,и слова,
оставить мне б,хотя б на миг,земную твердь,
и посмотреть,как безконечна синева.
И где то там,из безконечной синевы,
я разгляжу тебя,и опущусь с высот,
и будем долго мы лежать,среди травы,
смотреть как бабочки плетут свой хоровод.