***
Я не пишу, иль попросту не пишется,
иль просто не могу в словах объять
всего того, что только сердцем слышится,
чего тебе, как видно, не понять.
Чем без тебя наполнить строчки мёртвые,
но как без них, пусть даже это бред?
И вспомню вёсны, в памяти не стёртые,
и девушку, которой лучше нет...
Ты далеко. Не стала ль ты другою?
И за строкой опять ползёт строка...
– Мне только б знать, что за моей рукою
листка коснётся и твоя рука.
Как я хотел бы сжать твою ладошку,
прийти к тебе на помощь и на зов.
- Ты напиши, ну хоть совсем немножко,
мне так нужны хотя бы пара слов.
Глаза твои грустны или смеются?
Но слово с губ ты сбросить погоди.
Слова другие в сердце раздаются:
- Я жду тебя, ты только приходи!
Ну что теперь, и что же будет дальше,
и суждено ли встретиться в пути?
Не знаю я. Но как хотел без фальши:
- Приди затем, чтоб больше не уйти…
12.11.1973