Брызги. Ритмы. Визжащие рифы.
Вечный праздник чьих-то амбиций.
Крики. Вопли. Стенания. Мифы.
И на сцене просто искрится
Как дешевый лак с блестками
Тот, кто считает себя легендой….
Он как негр среди зомби. Розгами
Своих криков взбивает фрагменты
Иллюзорного ветхого счастья….
Разбивая часы на мгновения….
Он сгорит, он сотрется как ластик,
Отравившись собственным пением.
Я смотрю на него из зала,
Как к нему сумасшедшие рвутся….
Не хочу дожидаться финала..
Надо утром хоть с кем-то проснуться…