(под впечатлением творчества С.Ширанковой)
Я не знаю, где дьявол кассы свои запрятал.
Да и к лучшему. Много ль стоит моя душа?
Курс валют нестабилен нынче. День распечатал
Белый лист снеговой в тропинках-карандашах.
И лежит за окном поделкой наивно-детской.
Много ль купишь на это? Славу? Любовь? Пальто?
Вокруг горла душа петлю затянула леской,
И, то рвется на небо, то тянет назад, на дно.
Что мне с ней, непутевой? Маяться да смеяться.
Явный брак, неберучка. Гонору - до краев.
На морозе изломы-сколы огнем искрятся.
Шрамы давних и, больше, выигранных боев.
Так и бродим - хромою кошкой, бездомно-дикой,
Не ища от людей ни ласки, ни молока.
В пережатом горле мурчание стало криком.
Будто сердце - и то уж пущено с молотка.
Но ведь бьется. Чего-то ищет. Жалеет душу.
Не дает на последних ценностях ставить крест.
Если сдамся - душою вывернет враз наружу.
Мол, смотрите, люди, покуда не надоест.
Ну уж, дудки. Походкой твердой до первой кассы.
"Забирайте за что угодно. Нельзя так жить..."
Но отводят взгляды кассиры рогатой расы:
"Извините, но Вам мне нечего предложить..."