Я хотел бы стать городом.
Изысканно старым, и так безнадежно заброшенным
С осыпающимся каменным крошевом, по суставам
И с каждым закатом
Слышать, как трещины рвут мой фундамент по швам
Наблюдать постепенно бледнеющим взглядом
Как уходят последние жители, на развалинах
Оставляя дома-инвалиды и шепча меж собой, что я стар
Чтобы жалеть о грядущих романах.
Об узорчатых кованных храмах, о клёнах в садах,
о туманах в долинах, о женщинах и переменах..
Но понимать, мой пустой тротуар - это правильно.
Я хотел бы стать городом -
Бушующе - ярким, с огнями, парами, заснуть не дающими,
гасящими звезды в ночи. С костьми-червоточинами
линий подземных. Приемлемым городом без души -
С миллионами жизней, снегами и льдом припорошенными
С телефонными связками жил, проулками-венами, с
проспектами-крыльями и заживо содранной кожей