Сколько бы я не писал, что бы не говорил, не молчал, с какими тональностями...
Все равно каждый день я замечаю в сети твой ник.
Я заразил сам себя, и едва не дошел до крайностей
Сколько бы я не выпил рома, как бы не накурился
травы... Мне не хватает духу снова тянуть к тебе свои
покалеченные бессилием, душу и руки. Поднимаясь стихом -
Но они мертвы. Поверь - это не трюки с распилом
и ловкостью пальцев - под нитью пилы мое живое
и теплое сердце. Вместе со всем остальным дурдомом.
Сколько бы рваных осколков, из подсознания я не вытащил,
как бы не выжигал следы голосов, оставленных на запястьях -
Я не смогу забыть, как просто и холодно стал соучастником
голода. Выпилил в стуже, новую, лицемерную часть
души, пиковой масти - в твою масть. Но на мои откровенные
чувства - Поверь - мне уже наплевать. Просто...
Теперь по ночам улыбаясь, я думаю,
как буду тебя убивать.