По распутице жизни бредем без оглядки,
По завьюженным тропам плетется обоз.
Он до верху наполнен ненужным нам скарбом,
И тяжел слышен скрип от истертых колес.
Тот кто слаб, тот в обозе, кто сильнее - своими...
И давно уж никто не глядит впереди.
Пока "едется" едем, так и было до ныне.
Будет день, будет пища, а там поглядим.
И к чему все вопросы, пустые метанья?
Ищут смысл движенья порою юнцы.
Он для каждого свой - вот закон мирозданья.
Истин множество можно познать лишь в пути.
Может все таки есть?... Нет, не надо, не стоит...
Может все не спроста?... Разве можно понять?...
Но зачем тогда память с рожденья слепому
Цветом дарит желанье миры создавать?
Видно в сути вещей есть ирония злая.
По ухабам и кочкам трясется обоз.
Сам собой опыт жизни есть ценность большая,
Но душа не логична, какой с нее спрос?...