Серый дождик стучится, стучится,
тучка длинные нити прядёт.
Что-то может случиться, случиться,
а любовь, уже вряд ли, придёт.
Отцвела, она белою вишнею,
цвет роняя, на осень мою.
Так угодно, похоже, Всевышнему,
не пою о любви, не пою.
Вновь весна зажигает зелёный костёр,
искры звёздами падают в души.
Где – то наша любовь затерялась меж гор,
звук шагов её дальше и глуше.
Серый дождик стучится, стучится,
птицы песни поют, не до сна.
Верю я, что любовь возвратится,
возродится она, - как весна!