(чуточку перешлифовал. Маленечко)
Горбатого - в могилу. Ушлый, дошлый...
“О завтрашнем подумай дне!” К чему…
Времён не выбираю, так что - пошло.
Все наши краски смешивали в прошлом,
к сегодняшнему. К настоящему.
«Волчок» в грядущее не приоткроешь
путём фантазии, страданий, разговоров...
Как думать об экзамене – запорешь.
Грядущее это всего лишь
набор кистей, колёров
и плоскость ожидания труда.
Своих, по сути, не имея черт -
распятый холст на долгие года
всё-всё запоминает. И когда
устало обойдя мольберт,
не посмотрев что рань –
глотком вина гортань прочистив,
воскликнет некто: «Ай да сукин сын! Ты глянь!»
запечатлеет будущего ткань
помимо пируэтов кисти
вибрирующие плотные басы.
Невидимое положив заблудшим,
приблизив к полотну носы,
уткнувшись близоруко, как в часы,
мы видим в лучшем
случае цветастое пятно,
подол девицы летней, теплокожей.
Нет, если не замрёт веретено,
я сам увижу завтрашнее дно
и послезавтрашнее тоже,
коль выдержит зрачок. Устал
метаться в спектре. Потуги невежды
понять, куда он всё-таки попал…
Но есть в груди зазубренный кристалл -
скупой тетраэдр надежды.
Его, души мозжащая культя,
уже не опасаясь уколоться
сжимает, словно леденец дитя,
с ведёрным гулким грохотом летя
в сырую глубину колодца.