Себе

    

В своей тетради вечер каждый,
Когда смеркается едва,
Ты пишешь опусы отважно,
Рифмуя строки и слова.

К чему пускать по кругу мысли
И красноречье расточать,
Когда стихи давно прокисли
И стали запах источать.

Их все равно никто не знает
И в главном критики правы;
Когда стихов-то не читают,
То значит, что они мертвы.

От них башка болит, ей богу
И весь расстроен организм.
Пиши стихи свои, Серега-
Они душевный онанизм