Твоей пошлости

Мария Фирсова
Затычки в уши. Когда близко.
Я молча. Ты целуешь. Жаль – меня.
Мои шкафы. Твои дурные диски.
Мой мозг. Корзина грязного белья.
Его. TV-его. Твоё. Твои. Твоими.
Руками. Мучаешь. Моя беда.
Лететь. Но ты опять целуешь в спину.
И тяжесть в крылья. Значит, пока да.