Бессилья моего
Печальные плоды
Сбирает осень. Тут
Дожди слепые льют.
А запах милых сосен
Там, там...
Где нас уже не ждут
Где нам уже не быть.
Где нам не оказаться.
Но голос тот
Зовет, зовет остаться
И ждать тепла опять.
В просвете тех стволов
Что нас склонили
Непреклонных
Друг другу руку дать.