Расползлась моя паста по листам и тетрадям.
Не спеша утекала – и стержень пустой.
Впрочем, было понятно, что надолго не хватит,
Под моей неуёмной и колкой рукой.
Всю себя раздарила – но все быстро забыли.
Всю себя отдавала – а в ответ ни гроша.
И теперь наблюдаю: в полуденной пыли
На остатках страниц чуть чернеет душа.
И не столько обидно за себя, сколь за пасту –
Ведь она так старалась. Но Тебе всё равно…
Сотни вёрст глупых строк, отражённых напрасно.
И уже не про нас здесь снимают кино.
январь 11