Для статиста во мне слишком много различных эмоций,
И они словно сети окутали глупую душу.
Вместо взвешенных фактов и точных, конкретных пропорций
Я имею горячность, что вечно выходит наружу.
Я ползу на рожон, в кровь стирая колени и локти,
И не слушая вкрадчивый голос больного рассудка.
Чтоб прочесть в некрологе, в каком-то тупом заголовке:
«Часть души умерла», и почтить эту радость минутой.
Чтоб отрезать от этой никчёмной больной ипостаси
Новый кус для прокорма бесплодных и глупых мечтаний.
Оторвать бы от доли все самые горькие части,
Чтобы счастье не скрылось случайно за жутким страданьем.