Итак, отвечу Вам на Ваш вопрос,
Тот самый, и, простите, приторно-сусамый.
Влюблялся,
Многократно
И всерьёз.
Увы, мой друг, я в них не видел Дамы.
Вы,
верно...
очень любите сестриц,
На мой же взгляд, коварных и визгливых,
А я всегда мечтал,
безмолвно,
ниц
упасть,
когда легко,
неторопливо
пройдёт Она, спокойствием дыша,
Легко касаясь камня и бетона,
И я тогда с томленьем малыша
Ждать стану эту милость небосклона.
Я циник?
Но кому стихи писать?
Тем, кто бредут пустыней?
Справа, слева?
Но это – физкультура:
хвать – в кровать.
Стихам нужна одна лишь королева.
И, может быть,
когда сгустится мрак,
В моём,
увы, холодном, но жилище,
Заглянет в окна мудрый тёплый зрак?...
Увы,
у королевы много нищих.
Здесь, правда, есть одна из королев,
Светла,
мудра,
стихи мне злые пишет.
И расправляю плечи, мнится:
Лев.
А может, кролик?
Или вопли мыши?