Здесь темно и прохладно,
Вокруг только серый песок.
Может быть, это было б отрадно.
Да только уныло.
И немного досадно –
Теперь даже пуля в висок
Не отправит обратно.
А что? это было бы мило.
Все в округе скучают
По прошлым живым вечерам,
По красивым рассветам,
По запахам прежнего дома.
Про себя примечаю, что я никому не отдам
Свою память о том, что дарило покой и истому.
Только вот не припомню
Ни сладких возлюбленной губ,
Ни тепла её рук, ни…
А что там ещё воспевают?..
Мое место на бойне:
Я к крови привязан, я груб,
И глаза мои алые, кажется, только пугают.
Мое место в огне –
Там, где боль, где страдания, месть.
Где затейливо падшие души бесцельно блуждают.
Я убийца, и мне среди них это делает честь.
А к чему покаянье?
Я просто убийца. Я знаю.
Я прошел свою жизнь, преступив через несколько тел.
«Хочешь жить? Так молись! Заслужи же хотя бы прощенье!»
Только мне этот жуткий роман
под названием «жизнь»
надоел.
И давно уж не знаю я слов восхищенья.
Эти споры и битвы давно, будто скучный урок.
Время шепчет «Молись же, отродье породы убогой!»
Да к чему мне молитвы?
Ведь я навсегда одинок.
Одинок от людей и свободен.
Свободен от Бога.