Иногда, когда смотришь в толпу,
в одиноких безлицых людей,
спешащих, по-видимому, на работу,
трёшь глаза, и очень хочется спросить:
"Почему?
Что я вообще здесь делаю?".
В субботу
будет бал, и будут женщины (мужчины тоже,
так, наверное, даже лучше - уж они-то приятнее баб);
а в воскресенье дарлинг зовёт на ужин,
уже не привязывает - он вообще не поклонник драк,
но иногда мечтает врезать любимому от души.
И ты с ним согласен - сам виноват, заслужил.
Рот портит кривая усмешка, а руки
по старой традиции ищут кинжал или яд.
Иногда мир невозможно хорош, и желания нет напиться,
только что-то болит в груди: наверное
мысли
шалят.