Она дышала Его стихами, их ощущая как будто кожей,
И улыбалась чуть уголками замерзших губ, бередя сознанье.
Она, Его изучив с изнанки, мечтала робко: а может… может?...
В Его стихах как из пешки в дамки – свое увидеть там обаянье.
Она дышала Его словами, их принимая душевной дрожью…
Забравшись молча под плед с ногами, могла часами читать – наверно
Души заметки… и представляла чуть-чуть тревожно: должно быть сложно
Искать родного себе причала среди иллюзий, порой надменных…
И просветлялись, по-детски мило, Ее глаза от улыбок строчек,
И ненаигранно быть счастливой Она могла вслед за happy end’ом…
И все мечтала: а может… может…. И чуть румяны овалы щечек…
И точно знала: Они похожи – одни составы под разным брендом…
Она мечтает стать героиней Его родных обнаженных мыслей,
Прожив изгибом сюжетных линий, берет тетрадку – слегка встревожен
Ее и так неказистый почерк – еще не ясно, что он замыслил….
Еще не ясно… Но между строчек нескладно вырвалось: может?.. может...