…И случится –
отбившись от рук,
беспокойно,
почти обреченно,
ты однажды войдешь в Петербург
по бетонной полоске перрона.
И над слякотью серых снегов
запульсируют
в ритме радаров
торопливые строчки шагов –
по страницам его тротуаров.
Но людскою рекой унесён,
согревая дыханием руки,
не спеши! –
ты успеешь во всём –
и в словах, и в любви, и в разлуке,
и в надеждах, которых на грош…
Странно влажен
твой лик воспаленный –
это дождь по лицу. Это дождь –
милосердный,
холодный,
соленый.