О чем поёт ночной июньский дождь,
скользя по хрупким лепесткам жасмина?
О чем молчит сорвавшаяся ложь,
вдруг ставшая двоим необходимой?
Что хочет рассказать солёный бриз,
целуя берег брызгами прибоя;
что время-режиссёр из-за кулис
диктует, споря с хищницей-судьбою?
Быть может, я пойму когда-нибудь
в чем правды соль… Или обмана суть…