Я знаю: совсем недоволен
Мой критик, который так тих.
Он смотрит с высот колоколен
На неприхотливый мой стих,
И тщусь я его позабавить
Своею словесной скирдой,
Которой, как прежде, всё правят
Соломка да ласточек рой.
Он палец свой ввысь поднимает,
Поправив очки на носу,
И мне постулаты читает,
Как дятел в сосновом лесу,
О том, что должно и не должно
В поэзии нашей родной —
И сосны сомкнулись тревожно
Над бедной моей головой.
Стою, как последняя дура,
И гневное вижу лицо.
Когда же мне Муза-Натура
Снесёт Золотое Яйцо?..
27.01.2011