Когда-то не было здесь нас,
пустынно было и спокойно,
дул ветер, не менявший галс,
туман перетекал безвольно,
не возникали миражи,
все пребывало в серой тени,
в пространстве не было межи,
не шло запущенное время.
Но как-то в сумрачной стране
внезапно с истинным упорством,
возникло что-то в мертвой мгле,
и стало семечком для роста.
Каким же был случайный гений,
пробивший путь в страну мечты,
к чему стремился он в творенье,
какие сотворил черты.
Нам не известно и навряд ли
когда-нибудь узнаем мы,
я говорю свою догадку,
на летопись другой земли.
Возможно первым вдохновеньем,
ещё младенческой душой,
тот человек в своём прозренье,
жизнь зародил в стране иной.
Когда из почвы стебелек
выходит к солнышку однажды,
к кому доверчиво он льнет,
в своей ранимой детской жажде?
– он льнет к родимому деревцу,
что сбросило когда-то семя,
что отвечает на мольбу,
и укрывает в злое время.
Так эта первая искра,
была в пространстве одинокой,
искала жизни и тепла,
тянулась к родине далекой,
и в этих поисках творца
не редко совершалась встреча,
ведь шли горящие сердца,
тропой великого предтечи.
Она любви искала в нас,
и мы её питали силы,
из искры той возрос Пегас,
наш проводник могучекрылый.
С Пегасом стали мы быстрей,
с ним можно двигаться свободно
в страну изменчивых теней,
где мысли нашей все покорно.
Мы изменился мир другой,
в нем появились степи, горы,
леса с чащобою глухой,
морей бескрайние просторы,
там появились существа,
что мыслят нашими умами,
глаголют ясные слова,
переживают вместе с нами.
Есть сёла, много городов,
и силуэты бастионов,
там речь из многих языков,
людей во что-нибудь влюбленных.
Там все как в мире на земле,
и все же чуточку иначе,
он тем приятнее душе,
что кажется чуть-чуть поярче.
Тот мир к желаньям не жесток,
и можно прямо в небеса
направить медленный поток,
всегда парного молока.
Рассыпать эту речку в капли,
пролить на алые цветы,
что распустились верх ногами,
из не весомой синевы.
И в тоже время как он хрупок
лишь наступает смерть творца,
и все волшебные задумки
вмиг исчезают навсегда.
И даже если автор гений,
любое творчество его,
поблекнет, превратится в тени,
другого просто не дано.
Один Великий Вечный Бог,
промолвить может так слова,
чтоб мир, рожденный дальше смог,
жить бесконечные века.
Но наша смерть наверно к счастью,
ведь с нами смертным стало зло,
как часто жуткое ненастье,
пыталось мир облечь в ярмо,
увы, те, кто полны коварства
живут не поиском любви,
не ищут для души лекарства,
а жаждут гадости и лжи.
Как часто светлый горизонт
внезапно закрывает сумрак,
и движит ненависть свой фронт,
мертвит собой как холод жуткий.
Что возрастает ней порой
и думать, если честно мерзко,
а отразившись в мир земной,
рождает жадность, смерть, и зверства.
Но к доброте стремятся люди,
ни кто не хочет быть с бедой,
плохое помнить вечно будем,
не повенчав его с судьбой.
А, вот от доброго, осколки,
сиявших в прошлом миражей,
формировали ноты, строки
и образы в умах людей.
Так год за годом постепенно
большим обилием трудов,
мы сотворили континенты,
что часто служат нам как кров.
Надутый парус белоснежный,
от них влечет нас снова вдаль,
ведь нас всегда зовет надежда,
открыв слегка свою вуаль.
P.S. буду рад прочитать ваши версии и дополнения.