Очередное пространство сна.
Дом. Внутри старый клоун.
Разбитая дверь.
Тихо скрипит створка окна:
«Лежит. Может он спит?»
Седые волосы трогает ветер.
Ветер, который входит в дом,
называется по-другому.
Не спрашивайте, как.
Пусть думают все,
что тихий протяжный свист
в пустой бутылке рождается сам.
Как? ка...
Ветер в почти закрытом доме
предпочитает думать,
что ответ на этот вопрос —
слово «Никак».
А там... Двор, улица, поле...
...улица, двор,
незакрытая дверь, окно.
Пыль на лестницах глушит звуки.
Тело клоуна
быть может разбудит кто-то потом.
Тихое эхо по дому бродит
и шепчет ветру: «...верь, верь, верь.
Он проснется. Возможно.
Все равно верь».