Мама говорит: "Ну что, поди, не наигралась?"
- и где-то сильно колет в груди: это, вероятно, усталость.
Сжимаешь в руке карандаш, спрятанный в узком кармане
куртки, - ну черт же возьми, и как объяснить маме
и, главное, самой себе, что всё это не просто так:
рассказы, возникшие в голове,
идеи,
образы,
истории,
сказки.
А знакомая пишет меткими точными фразами,
и даже немного завидно; но восхищения больше.
Рисовать бы точнее, и чувствовать тоньше -
но "живу как могу". Наверное, это самое прочное
из всех бытующих в голове убеждений.
Истории греют бумагу, варежки - руки, а идеи - мысли.
И мир-то совсем не страшный, только немножечко странный
И кислый.
Совсем как мятные конфеты.