Теперь уж не пишу стихи.
Душа остыла. Нет Явленья.
А мог писать без исправленья
У каменной седой реки.
В дела по горло погружён,
Забыл я ремесло пиита,
И целый день хожу разбитый,
В поэзию не погружён.
Как Пушкин пулей был сражён,
Иссяк поток стихов прекрасных.
И люд, обычно, безучастный
Был этим в сердце поражён.
Не в пуле дело у меня.
Ушло куда-то вдохновенье.
ЕМУ,увы, не ровня я
И дух мой прекратил Явленье.