Высокомерием навеяло с полей бумажных,
Что в стихоплетстве снова истерят поэты.
Но жаль, что невдомёк плодам отважным,
Что в их брожении сорта прелестных вин воспеты...
Эгоистично бьют друг друга перья
И строки первыми идут в опасный бой...
Но сколько важности таят и самомнения
Стихи, пропитые надеждой и мольбой...
А сами их творцы кому подобны,
С их жаждою вознесться над молвой?
Другое дело очень кроткие поэты,
Что пишут для себя и к черту бред людской…