Ах, скрипочка птичьего зова!
Вокруг – тишина. Облака.
Звенит соловьиное слово,
что песней не стало пока.
Броди же в росе по колена,
душой погружаясь в рассвет,
в веселое таинство плена,
которому имени нет.
Герой ты иль писарь бумажный,
ушедший на миг в забытье, –
природе все это не важно,
когда ты – частица ее.
16 апреля 1999