У него стихи бегут ночами-вёснами.
Он хватает их зубами, чуть не дёснами
Жадно выпивает их глоточками,
Строчки не заканчивает точками –
Чтоб продолжить завтра при луне.
Если честно, так знакомо мне...
У него пиджак потёрт немного,
И порою люди смотрят строго,
И с работой... Что сейчас о ней?
И другим живётся веселей...
Но счастливей в мире точно нет,
Просто потому что он поэт.
28 января 12:16