Почему же все так, а не иначе?
Да, иногда я все же плАчу…
Или плачУ…
Но все равно остается вопрос «почему?»
Раскалывая орех достаю сердцевину,
Шторы на окнах с восходом солнца задвину.
Ища все в себе ту золотую середину,
Что бы целовало губы и не било спину.
Зачем же?... В руках держу глину,
Не долепив себя, в дальний угол закину.
И вновь пишу и пишу ту картину,
Где я в твоих руках, где я просто «любимый».
Недопитый чай на столе,
И опять в тишине, сам с собою наедине.
Мороз рисует узоры, на моем разбитом окне.
Зацепляясь, за новую идею,
Превращая на мгновение ее в эпопею.
Может, просто ищу я тебя в этих строчках,
На записанных стихами тетрадных листочках,
Задерживая дыхание на небольших кусочках,
Улавливая нить и теряя её в точках.
Почему то уверен, что жизнь все же одна,
Непомутимое желание прожить ее для тебя.
Восклицая… И снова затаясь в ночи,
Пишу все новые строки, о жизни, любви.
Я прошу одного, побудь со мной, не молчи,
Я знаю что жизнь моя, это есть ТЫ!