Обрастаю годами-морщинами…
Уж нестроен мыслишек парад.
Озабочен всё больше причинами
И не важен почти результат.
Входят в норму на юность брюзжание
И тоска по ушедшим годам.
Стало чем-то родным воздержание,
Апатичным – стремленье к трудам.
Седина всё настойчивей зыбится,
Побеждая в бескровном бою,
И финал дурой каменной видится
На унылом могильном краю…