Бессонница замучила меня!
И спать бы надо, и писать охота.
Стреножить бы поэзии коня,
Ведь возраст мой - уже не для полёта.
Уж я стыдливо прячу седину,
Из дома выхожу как можно реже.
В экране вижу Иру Роднину,
Ещё бодра, но вот морщины те же.
И у великих портится лицо,
И им не просто выступать на сцене!
И пей, не пей игристое винцо,
А мыслей нет о деревенском сене.
Квартира стала раем навсегда:
Диван и ванна, туалет и кухня.
Суббота, воскресенье и среда
Проходят чередой, а тело пухнет.
Ах, юность, как подвижен был тогда,
В деревню мчался и писал этюды!
Мелькали в путешествиях года,
И в памяти остались встречи с Людой.
И как случилось, что сейчас - один?
Обломовщиной явно я страдаю.
Ну, почему дожил я до седин,
А Люда на портрете - молодая?
В.П.Мухачев, 2011 г.