Был поэт красив и молод,
Поражал таланта глыбой,
И пропел про серп и молот
Как другие не смогли бы.
Так хотел, чтоб всем красиво,
Чтоб светло и чисто было.
Его слово голосило
Восхваляло и язвило
Время шло, и он старался
Для ЦК и тех, кто в ЦИКе.
Пусть ничем не замарался
Был как белый клоун в цирке.
И всё пел поэт про битвы,
Про штыки и про вождей,
И что с западом мы квиты,
Что умней всех и важней.
А когда дошло до мозга,
Что идёт борьба за кресло,
То кричать о власти грозно
Запрещалось повсеместно.
Вот тогда он застрелился,
А любовь была лишь повод.
Так чего поэт добился
Золотя и серп, и молот?
Агитаторы трубили
Много лет его строками,
Так совковость в души вбили,
Что поверили и сами.
Он был искренен и честен,
Что писал – так всё, как крепость,
Но агитки нашли место
Как истории нелепость.
Все прошло: наивность, грёзы.
Ветер так же в окна свищет,
Маяковский на морозе,
А Россия смысл ищет.