Чувства и мысли всё время ходят разными тропками,
И иногда совершенно теряют друг друга из виду.
А я пока пью вину маленькими хрустальными стопками,
Закусываю пересоленной, порезанной на ломтики обидой.
А ещё бывает — перебираю нежность, от плевел отсортировываю,
На девочковые словечки, слёзки, желаньица рассыпаясь.
И грешу помаленьку, у большой любви приворовывая:
Тебя никогда не будет там, где я просыпаюсь.
Тебя никогда не будет тут, за плечами моими,
Сведёнными от холода или ненужности, или страха,
Ты никогда этак по-особенному не назовёшь моё имя,
Чтобы ангел любой ангельской должности сложил крылья и плакал.
Ты будешь только на изнанке век, внутри этой глупой черепной коробки,
Ты будешь моей тайной, которую я каждому обязательно выдам.
А они всё ходят, эти антагонисты, разными-крюкообразными тропками,
Иногда совершенно бессовестно теряя друг друга из виду.