Мне снится собственная смерть.
Что до неё могла успеть...
В непроглядную тьму, темноту, промежуток
Окунать тихо лица. Прорези глаз.
Я просила б тебя придти на минуту,
На мгновенье, на ощупь. Чтобы сейчас
Чуть-чуть задержаться. А впрочем, остыло.
Потухло. Померкло. Прости, на краю
Так многого хочется. Чтобы утихло.
Я скоро. Я быстро. Я уже ухожу.
И когда отпускает нитку иголка,
И сухая волна бьёт разбитый причал,
Послевкусье приходит. В сердце. Осколком.
Слегка удивлённым прозрением вспять.
Остаётся немного. Или так страшно?
Но отчего столь невнятные дни
Обретают возможность не завершаться
И оставаться навечно в тени?
Писать так не надо. Жить стоит у моря.
Не гневить небеса, не испытывать рок.
Это банально. Боль просто устала
И запасается временем впрок.
Уберите слова. Про скорбление, жалость.
Иссякающий звук, ослепляющий свет.
Как много пространства, чтоб разрасталось
И обрывалось. Бросалось на «нет».
Горизонта не видно. Синий и синий.
Как воды. Как отзвук. Как сон. Тишина.
Не падает небо. Висит. Очень сильно.
Не гаснет, не светит, не плачет звезда.
И такая дорога. Как будто без края.
И кого бы рукою задеть за тепло…?
Снилось беспамятство. Крестиком алым.
И белоснежное полотно.
http://af-anny.livejournal.com/121354.html