* * *
Зарастают поля сорняком,
А язык наш – чужими словами.
Мир людской обратился мирком,
Видно бесы смеются над нами.
И в плену у разгула страстей
Пир во время чумы – веселится.
Мы, под гнетом безумных идей,
Над собой позволяем глумиться.
И целебной ромашкой поля
Покрывает, как саваном белым.
Видно очень болеет земля…
До нее ли сейчас оголтелым?!