Поэзию равняют с трупом.
О ней молчат, но всё ж порой,
В деревне дед, согрев тулупом
Себя побалует строкой.
И вспомнит как в шестедесятых
Поэт собрать мог полный зал.
Ребят, толпой совсем измятых
Там Евтушенко Женя ждал.
Читали много, до безумья:
Есенин, Блок, фамилий тьма.
В словах хватало остроумья,
Любви кипела кутерьма.
А кто с войны вернулся целый
О ней рассказывал в стихах.
Как Вася Тёркин – парень смелый
Шёл на врага, отринув страх.
И в школе Пушкина учили,
Не абы как, а наизусть.
А в песнях о далёком Чили
Звенела о погибших грусть.
А что сейчас? Увы, поэтам
Приютом стал лишь Интернет.
И в песнях, что с эстрады спеты
Искать нам смысла – смысла нет.
И может быть, сыграв на жалость,
(Ущербных любят на Руси),
Стихи нам запретить осталось,
Чтобы поэзию спасти?
Для человечества в остатке
Через века, через запрет,
Власть, деньги опрокинув в схватке,
Стихов пробьётся яркий свет.
30.01.11