Ах, эти лУны... Воем мы на них,
Кто волком одиноким, кто волчицей.
И сердце съёжилось, и пульс почти затих…
Лишь ложь отчаяньем обиженным стучится…
А в памяти просчёты всех веков
Умножены на собственную глупость...
И воет лес, закрытый на засов,
Непониманья обнажая близорукость.