Кленовый лист бездомно-прошлогодний,
Дрожит на холоде, открыт он всем ветрам.
Как не люблю я в эту пору,
Сходить с ума по вечерам.
Но может быть кому-то надо,
Меня как узника к чему-то принуждать.
Быть может жизнь - моя расплата,
За то, что я по сути не умею ждать.
Ждёшь вечность мнимое подспорье,
Те, кто ушёл их невозвратен путь.
Они ушли как сгинули в пучину моря,
И их, увы, нельзя вернуть.