Памяти моего отца.
Рябина ласковой рукою
Твоей касается щеки,
С причастьем к твоему покою.
Ты ж - не протянешь к ней руки...
Горят оранжевые гроздья,
Грустя в кладбищенской тиши.
Увы, рябина, - слишком поздно...-
К нему с дарами не спеши.
Хотя, пожалуй, все же - ладно...
Коль ты их даришь от души.
Ты удивительно нарядна
В немой кладбищенской тишИ.
И, не иначе, оттого-то
В улыбке прячется тоска
На пожелтевшем старом фото,
Где серебринка у виска...
1997 г.