Бывают дни с клеймом нелепым "праздник".
А этот день не праздник, а позор.
Так не бежит нашкодивший проказник,
Так не бежит, когда застали, вор.
Так не бегут любовники и крысы,
Так не бегут ни зайцы, ни песцы...
Как мы бежали из войны без смысла,-
Бегут так только воины, бойцы,
Бежать так могут только генералы,
Полковники, майоры, прапора,
Солдаты, офицеры...- медь блистала,
И музыка глушила нас с утра...
И в гомоне встречающих - молчаньем
Топтали мы так долго тот позор,
Который не победой увенчали,
А выводом, по сути, бегством... С гор
Течет вода за временем вдогонку,
И лишь дружка безвинная вдова
Хранит зачем-то, дура, похоронку
И верит, что герой он...Черта с два!
Убит своими. Вечером. В палатке.
Под баночку сгущенки и под чарз.
Размашистым ударом "по сапатке",
А после - в селезенку. На показ
Бандитской беспредельной сучьей своре,
Что чинно дембелями назвалась...
Нет, я не сыплю правду ей на горе,
Но я спрошу тебя, Бача, сейчас:
За что мне этот праздник нужен? Если
Не скурвился и не был награжден,
И из меня не рвутся радость с песней,
Салютовать не просится ружьё.
Желаю одного - забыть. Но мука,
Что памятью зовется, лишь больней...
И каждый год я водкою и луком
Пытаюсь упразднить один из дней.
Кому на ум пришло в порядке бреда,
И ринулись за ним тупой толпой
Отпраздновать душманскую победу
Над армией моей сороковой?...
О, сколько их - нечестных эпитафий -
В рядах могил кладбищенских стоят.
Я не могу никак осилить кайфа
В сём шутовстве набедренных тельнях.
И вот уже читаю надпись: 'Фото.
Элита вся геройского полка.'-
И весь хозвзвод. И в надпись верит кто-то.
И не отсохла писаря рука,
Писавшего себе листы на орден,
И жив еще тот бравый прокурор...
Я помню все бессовестные морды,
Мне память не отшибло до сих пор.
Так что за праздник? Стану ль фарисеем?
И в этот раз, увы, не зарекусь,
Что не пойду, как водится,- 'со всеми',
Чем так славна моя родная Русь...