Мы не хозяева во снах, не гости. Кто же? –
Скорей, транзитники без прав и багажа.
Теплушка старая тесна, озноб до дрожи,
так всё мелькает, невозможно удержать
деталей в памяти. Лишь странные обрывки,
но не случайные, они ложатся в путь.
Рубцы реальности – никчёмные прививки,
не дарят опытом, саднят, что не уснуть.
Но вырубаемся, ведь сил запасец жалок,
теплушка душная летит сквозь времена.
Вот за окошком сказка детства пробежала
и больно лопнула истёртая струна
в боку, где сердце проживает, точно птица,
которой маетно и тесно взаперти.
Летит состав и не спешит остановиться,
а мы не смеем и не пробуем сойти.
Когда-нибудь нас сбросят прочь из всех составов,
поскольку страшно ограничены места.
Попридержать иль поменять – ни сил, ни права,
нельзя отчаяться и формула проста,
как не замёрзнуть на промозглых перегонах,
где сны с реальностью сливаются в поток –
нас выручают в переполненных вагонах,
глаза любимые, которые под ток
эмоций трепетных бросают и спасают
в минуты чёрные, даря надежды свет.
Такая формула, казалось бы, простая,
но как же страшно, коль слагаемых в ней нет…
навеяно «Томик ненаписанный Басё», автор Инкки http://stihi.ru/2010/09/21/2094